Marcos Leiva
Puerto Varas, Chile.
Email: marcosleiva.1990@hotmail.com
Egresado de Técnico en Atención Social y Recreativa del Instituto Técnico Berta Villegas Oyarzún Alerce - Pto Montt y Profesor de Lenguaje y Comunicación titulado de la Universidad Austral de Chile.
Participante del taller del poeta
Clemente Riedemann entre los años 2007 y 2008.
Ha estado en los encuentros literarios Riesgo País, Sur Itinerante, Arcoiris de
Poesía (Pto Montt) y Descentralización Poética.
Ha ganado premios tales como el Primer Lugar en Poesía Categoría Joven (14-17 años) Roberto Bolaño año 2008, Primer Lugar del Concurso de Poesía “Mi Casa” organizado por SOCOVESA año 2008, Primer Lugar en el Concurso de Creación Literario “Balmaceda Arte Joven” 2008, el cual publicó su poemario FRAGMENTACIÓN; y otros concursos a nivel provincial y regional. Fue editor de la revista FARO (Literatura de la X región, 2009).
Participó como tallerista de
escritura creativa en la Penitenciaria Las Gaviotas de Valdivia, un proyecto
que acercó la poesía a los jóvenes infractores de ley.
En el año 2012 es publicado en el libro “Obra Viva”, texto que recopila a
poetas residentes y nacidos de la ciudad de Valdivia.
Actualmente se encuentra en edición su obra “Deshuesadero” (Compilación poética 2008-2014), a cargo de La Liga de la Justicia Editorial y es integrante del Colectivo Poético Orgasmar de Puerto Montt.
De Trapos
Sucios
(inéditos)
El día que me convertí en cochebomba
Le dediqué a una chica burdos poemas de amor
Y me decía que le gustaba lo que escribí en ellos
Me puse a trabajar por ella,
a robar peluches por ella
a cocinarle pollo,
le amé hasta la enfermedad
y hasta la saciedad le besé la autoestima
Se convirtió en rutina el té con pan
Se vistió de perra para mí y me creí el cuento
Me dormí en sus piernas y luego en los laureles
Hoy día está en el aire como deseaba
Siendo actriz principal de un poema total
Que escribí el día en que me convertí en cochebomba.
Nunca
Nunca dedique un poema a una mujer, pues en algún momento
va a estar con otro.
Dedique el poema en cuestión al momento.
Dedíquele puño y letra al sentido mismo de la pasión que es tan
efímera como la certeza de los besos.
No hay doncella que no haya soñado con dos a la vez
en concubina cama, llenando sus espacios imaginables,
atormentándose de luces y sombras.
Siéntase feliz en su soledad, dedíquele el poema más bello
a la cicatriz de su bajo vientre,
a sus pezones negros, a sus estrías blancas,
a su calzón con elástico vencido,
a la arremetida, al fuego,
al túnel exhalando fuego.
Domine el momento, apriételo en su pecho tanto
hasta saber que un día esa mujer no va a estar con usted
sino con otro.
No hay doncella que no haya soñado con dos a la vez...
Viernes
Hay noches en q sueño contigo/ q me arrancas la piel para armarte un cigarro,
Te fumas mi penita/ me la fumas mientras/ oyes Skorbuto como tanto te gustaba
¿aún lo haces?
Quemamos la Patria cuantas noches/ me confesaste tu vida
te dibujé un corazón lleno de clavos/ escuché tus arrebatos
pensando en zurita/ en rickiespinoza
mientras guardabas amanitas en tu horno
y aspirabas un spray para encerar autos
Hay mañanas en que aún despierto con los besos/ sabor a murta que te dije
y tú no sabías qué eran/ hasta que en una feria oliste un frasco de conserva
¿ te acuerdas?
Cuantas noches tuvimos el secreto del vino / el fuego de fornicio
aún me quemo/ de nuevo y de pronto
dando vueltas terriblemente/ con esta música/ del olvido.
De Poemas ciudadanos
(inéditos)
Escribo desde mi heterosexualidad
Soy Sisifo, el motoquero que escupe a su novia de turno,
el que intenta levantarse una copa de cerveza antes
de las doce,
el que escucha stoner rock mientras se vuela con tolueno,
el roque dalton de la marcha maloliente,
el río preñado de versos malsonantes, sí, soy yo
la gordura blanca de un sur hipster que llueve
bandurrias y poetas con complejo de edipo,
soy el cobarde que nunca enfrentó el servicio
militar
por miedo a los milicos,
¿quieres antologarme? una décima parte
de mi sangre es alemana,
vivo en un pueblo tranquilo,
mi casa no se llueve pero tengo el alma pobre
hago poesía para todos
cocino para dos,
pero siempre me acuesto solo.
Consejos patrios
Mano dura para el vago y el ruin,
Mano dura para el ladrón y la madre soltera,
Tenemos que volver a izar la bandera de la Patria
En las columnas vertebrales de las ciudades flameará el orgullo
No tenemos que ser confundidos por argentinos o españoles jamás
Nuestra historia es la de un atlas lleno de cogoteros
Se nos desangra la cultura y ya no queremos más
Diego Portales fue el padre de la patria y nos dio orden
El único derecho que sobra es el humano
Los animales nos gobernarán así como vamos
¿Qué nos queda después de la misa? El cuerpo de Cristo
El cuerpo de nuestro doliente padre que dio la vida
La religión nos salvará de tanto mugriento haciendo arte
El palo y el bizcochuelo es la que debe dirigir a todos
Debemos acabar con estas tres premisas:
El chileno es flojo porque quiere
El chileno es flojo porque tiene comida y le gusta el copete
El chileno es flojo porque le gusta la pelota y las minas
Dicho lo anterior y con mucho respeto
No hay que pedir más que vida para vivir bien
Hay que levantarse temprano para tener las cosas
La pena de muerte debe ser el remedio a la indecencia
Siga los consejos del sentido común y verá
Como la gente decente le abrirá las puertas
https://www.youtube.com/watch?v=CgI9USKe9H8
Los niños gordos
Suelen ser adultos tristes
En un mundo ilimitado de videos de gatos
Hablan de literatura como señoras de barrio
En un columpio gigante son víctimas de bullying
De flacuchos y prepúberes hediondos a axilas
Me gustan los niños gordos que hablan de poesía
Con un leve problema de dicción
Mientras en el fondo,
sus madres deseaban un Alexis Sánchez
que las mantengan y le regalen una casa
Más temprano que tarde el rechazo es evidente
Ese niño gordo se hace editor de una revista o profesor
De una universidad privada
Suele tener en sus poleras estampados de Liniers
Otro adulto triste
O jugar a ser inteligente en una red
Repleta de goles y selfies de mujeres con problema de autoestima
Los niños gordos conquistarán el mundo
Y a la chica que los rechazó por ser fomes
Ellas se enamoran de los gordos ex niños raros
Porque ellos hojean hasta el final el alma de las bestias.
De Deshuesadero
(en edición La Liga de la Justicia Editorial)
Mis tripas rellenas de Amor/ Amérika Dice Bésame
Mato a mi novia con una katana
Escucho muchos días rock pesado en su garaje
Después Boxeo con las estrellas hasta caer y rodar
a los brazos del fuego
Pendiendo del cielorraso con las piernas atadas
muy drogado para confesar que tuve amores con los dioses
, con un traficante de Medellín, algunos ángeles del Cuzco
y un torturador que me visitaba con un poco de heroína
inhalar los gritos de los chicos que emprendieron
al monte a defenderse de los marines
mientras se envenena mi sangre con las palabras viejas
la edad y la estirpe
Mi corazón retumba con el freestyle de unos chicos
con rifles sobre el Poder
Sólo un cuerpo devorado en el campo
acribillado a golpes de huesos por la bandera-patria
ha de agarrarse al corazón negro que se me escapa por la boca
a esta trizadura cuerpo,
esta mueca de santo hindú,
a estos brazos de rabino pobre
roba conmigo las últimas provisiones para venir
a vivir el amor de los vertederos
mis cartas son los murales de Diego Rivera
No te derrumbes / deja ese fuego para el último asalto
deja pintura para rayarme con tus dedos
mi ternura de mocoso con síndrome de Azpherguer
un caballo alazán galopa por mis sueños
y fumo la tregua que han levantado estos chicos
entre tu pelo y la policía
como si fuera a cometer muerte como un niño a un escarabajo
o a la propia Palabra, arruga mis alas con tus uñas
juntos andemos pegando fotocopias por todas las capitales de las tribu
, desvalijemos los automóviles
el destino lo escribirán los perros vagos de las caletas y los borrachos
que serán grandes reyes y jerarcas
me dices que me muera contigo
que te cante algo de Palmenia,
te muerda entera,
que soy poco masoquista
el punk me hizo católico como una carmelita descalza,
sólo te oigo a veces hago como que te quiero y en verdad te quiero
te zurzo las medias para que me bailes un trotecito nortino
y me des de beber como a los locos
de tu pesadilla y sombra
colgada de una estrella resquebrajada como un peine de sol en tu pelo
cuando murmuras con toda tranquilidad la muerte de todos y todas
cuando todo desaparece en una ola de humo
la república nueva se revela entre las hojas de tus cuadernos
Amérika
te beso despacio en esta estrít
y corroboro tu estatuto
buscando una canción de amor
sólo bajan de la cordillera los vientos
para probar que existimos
antes,
el piqueteo de las agujas, los nudillos hinchados
y el sol entre las ropa lograba abrirnos los párpados
patearnos cual vacas
reventándonos al pavimento
procura meterme la lengua
mientras los relojes de estas tierras nos sepultan
entre latidos y el fuego cruzado de los montesco y los capuleto
no me abandones ni por más líneas de coca crucen
nuestros tabiques y pegadas los nubes de neoprén
se pongan
en esta noche lo frágil cae en punta
mientras cerramos los ojos y nos ensordecemos
con el disparo de un mariachi al último cuervo
amérika me sonríes
te toco y nos lanzamos al mar
a buscar el principio del Pacífico.
El ex boxeador es una herida en una Página En Blanco
Los que cuelgan los guantes saben qué viene después
-o lo intuyen-:La tristeza, el recuerdo como la marea del mar que lleva y trae cosas.
Muñones de rostros circulan por sus noches
como brujos, como planetas acariciados por pornógrafas polillas.
Los que cuelgan los guantes pusieron golpes secos en riñones,
quizás en entrepiernas. Botaron bosques de gentes.
Nunca nadie me ha dicho
lo que es abandonar la lona sin haber probado una sola vez,
siquiera, la derrota.
Luego, en aterradores hoteles,
mujeres se desnudan, se dejan penetrar por apuestos amantes
y llevan a cabo un intercambio sexual/emotivo
en un tiempo determinado para satisfacer
sus problemas de autoestima. Esto todo lo imagina
El ex boxeador cuando está a punto de dormir. A punto
de guardar sus manos porque ya nadie se acerca a él,
a acurrucarlo ni besarlo.